Desalento

Gordas são as lágrimas que rolam pelo meu rosto... Rolam em desalento, caindo nas fotocópias sobre netsuke ou no prato da tarte de maçã.

Como é possível chorar tanto... Choro há mais de um ano, desolada e inconsolável. Escondo o que me faz chorar do mundo, fujo das pessoas e venho sentar-me aqui, junto à minha janela, a olhar para o céu e choro.

Gritos mudos ecoam na minha cabeça. Gritos de dor ressoam consonantes com o bater do meu coração contraído, que embora tenha passado por muito mais que muitos outros continua resistente. Isto porque, por mais que o tente evitar, escolho sempre o caminho mais penoso para me libertar. E assim sinto-me definhar aos poucos, sinto subtraírem-se os dias do amor, da paixão, da felicidade, assim como as memórias que os acompanham... um por um vão desaparecendo, deixando um vazio que murmura, que implora por ser preenchido. Mas está tudo tão longe... O passado não o alcanço, e o futuro nem se avista. Até o presente está deslocado de mim. Estou num espaço e num tempo que não consigo explicar, mas que nada nem ninguém consegue chegar. E logo agora que preciso de ser salva.... Logo agora que choro, que estou vazia, que estou só.

Quando os muçulmanos eram tolerantes....

É verdade! Os muçulmanos foram outrora uma comunidade tolerante, provavelmente mais tolerante que os cristãos do Grande Império Romano. Claro que achavam os cristãos, os judeus e principalmente os pagãos infelizes e desencaminhados por acreditarem naquelas religiões tão absurdas. O nosso sábio amigo Maomé até escreveu aos mais altos dignitários da zona mediterrânica pedindo-lhes que considerassem a hipótese de se converterem ao islamismo, a verdadeira religião de Deus! É bastante interessante pensarem dessa forma, visto que o islamismo tem como base fundamental o cristianismo, que por sua vez tem como sustento o judaísmo.

Voltando ao tópico da tolerância, é de notar a forma como Maomé se dirigiu aos imperadores romano, visigodo e persa.Pediu-lhes e explicou-lhes com humildade e honestidade a sua fé, aconselhando-os a converterem-se. Claro que foi ignorado e passou à táctica seguinte, a militar. Mas é pena que este senhor, mestre da guerra e diplomata (qualidades que Maomé conjuga de forma interessante e que serão incutidas aos seus sucessores, os califas), não acredite na ressurreição, pois assim poderia aparecer e aconselhar alguns líderes muçulmanos dos dias de hoje.

Agora, quanto aos califas existe também um aspecto muito interessante. Como todos sabemos, a máxima, tanto do islão como do cristianismo, é converter tantos quanto possível e, como tal, os califas empreenderam uma demanda expansionista, divulgando a sua fé. Alguns dos territórios conquistados pelos muçulmanos tinham cultos religiosos muito enraizados e, por isso, a conversão era um processo bastante complicado. Então, os califas, em acto de diplomacia permitiam aos infiéis a prática dos seus cultos mediante o pagamento de um imposto, imposto esse que se tornou uma via de receitas essencial para o califado. E o facto de serem infiéis não impedia a frequência das dependências públicas da comunidade islâmica, como a mesquita e os banhos. Eram todos cordeais e respeitosos, mesmo achando que a fé de cada um fosse mais verdadeira que a do outro.
No entanto, nós somos seres humanos e como tal não podemos estar equilibrados nem em paz durante muito tempo. Portanto, começaram a ser feitas algumas restrições, que foram obrigando as minorias a passar à maioria ou a deslocar-se e, com o tempo, foi construída uma sociedade cada vez mais fechada à cultura exterior, uma sociedade muito apegada a uma tradição forjada em interesses políticos que muitas vezes se desviam das intenções originais do islão e do Profeta.

Quando os muçulmanos eram tolerantes vivia-se bem em comunidade, pois eram respeitadas as diferenças de cada qual. Hoje em dia, há um sentimento de hostilidade e falta de confiança no que lhes é estranho, no que representa a libertação e evolução dos seus cânones tradicionalistas e por isso perdem o sentido de humor e explodem-se por aí para manterem vivo um ideal que só trará felicidade a alguns, aqueles que mandam explodir.

Parvoíce seguida de reflexão

Há uma imensidão de assuntos sobre os quais posso escrever e,talvez por esse motivo, não me consigo focar em nenhum. Desde as injecções de arte ao prémio Nobel do Mr. Obama, passando pela crítica política, são tantos os temas e tanto o que sobre eles há para escrever que sinto uma tensão de forças que correm aleatórias na minha cabeça e não me deixam pensar num só. Ora isso é uma chatice! diz o Tico para o Teco, sem resolverem absolutamente nada. Pois é, estão os dois, o meu Tico e o meu Teco encostados à sombra do meu cabelo a apreciar trocistas o belo caos idiota que deveriam controlar. E agora riem-se! Que engraçadinhos... Acham piada, não é? Ora e se eu decidir mandar-vos passear ao gabinete do Sócrates para verem se ele está a trabalhar e entretanto contratar dois neurónios de intelecto superior?, pausa, Ah! Bem me parecia.

Caros leitores, após este breve aparte, anuncio que estou pronta para começar.

Estando a tirar o curso de História da Arte devo informar-vos que me tornarei cada vez menos objectiva, deliciando-me a enfadar-vos com aqueles pequenos pormenores, aqueles grãozinhos de areia que se instalam entre as pedras que formam os grandes monumentos e que tanto contribuem para a ocupação das gavetinhas celulares do meu cérebro. Tal e qual como os meus professores da faculdade. Quero com isto dizer que são pessoas com um nível de cultura elevado e que, para eles, analisar e contextualizar uma obra é o mesmo que estar recostado num cadeirão a ouvir música e a bebericar vinho tinto. Embebedam-se naquele mundo distante que recriam com os seus vocábulos e vão para muito longe do seu estado sóbrio, objectivo.

Isto tudo para voz dizer que o meu professor de História da Arte da Antiguidade Clássica e Tardia em Portugal recusa-se a dizer que os espanhóis são espanhóis. «Eles são castelhanos» informou-nos ele na última aula, «porque nós somos todos espanhóis.» Tanto os galegos como os portugueses, como os próprios castelhanos, somos todos espanhóis! Isto porque originalmente fomos um povo denominado hispânico e por essa razão somos hispânicos, logo, espanhóis. Mais! O mestre Carriço ainda nos informou de que a nossa península seria hispânica se tal não nos ferisse o ego. Sendo nós, portugueses, tão pequeninos e insignificantezinhos comparados com um Luxemburgo, por exemplo, não poderíamos permitir que nos confundissem com os castelhanos, logo nós que definimos as nossas fronteiras tão cedo e que só por uma vez perdemos a independência, por um acaso do destino, para os reis do território logo ao lado do nosso. Nós não podemos fazer parte d'uma península hispânica! Desta forma, fazemos parte da Península Ibérica, embora tenha sido o povo celta o que ocupou a maior parte do nosso território, quando os seus contemporâneos iberos ocupavam a Espanha.
Então, não somos hispânicos para não nos confundirem com os castelhanos, mas somos iberos, ainda que estes tenham ocupado o território castelhano todo. Conclusão interessante.

De qualquer forma seremos sempre um apêndice inflamado de Espanha, sendo isso visível através do magnífico exemplo americano, cuja população acha que Portugal é uma província de Espanha. Por isso, meus caros patriotas, não vos preocupeis com tais mesquinhices e vede o que se passa nesta crosta com pus que é Portugal e talvez para a próxima votareis com consciência.

Shh!...

Não me falem da política, porque esta política não o é. Não me falem da crise e de crises, porque não é a falar nelas que as vamos superar. Não me falem de amor, nem de ódio, pois são duas palavras que têm uma força esmagadora e que não devem ser pronunciadas em vão. Não me falem do que não conseguem ver, do que não conseguem ouvir ou sentir, falem-me antes do que vêem, ouvem e sentem e vejam, oiçam e sintam. Não me falem nas mudanças climáticas, encontrem soluções para as mesmas. Não me falem na pobreza, nem na fome, acabem com a pobreza e com a fome. Não me falem em informação, porque a informação é filtrada e nunca sabemos todos os ângulos de uma notícia. Não me falem do preto e do branco, falem-me do cinzento. Não me falem no Bem e no Mal, falem-me das pessoas. Não me falem em guerra, mas sim em paz. Não falem em petróleo, investiguem e invistam em alternativas ao petróleo. Não falem sobre educação, eduquem. Não falem do que fizeram, digam o que vão fazer e façam. Não falem sobre a doença, anunciem a cura. Não falem da catástrofe, evitem-na. Não falem sobre o negativismo, sejam positivos. Não falem no que não têm, valorizem o que têm e lutem pelo que vão ter. Não se arrependam, aprendam. Não me falem do que não sabem, ensinem-me o que sabem. [Querem ser patriotas?] Não cantem o hino do vosso clube, cantem o hino português. E não me falem em futebol, porque eu não gosto.

Desabafo de quem se está a redescobrir

Quando estamos habituados a fazer tudo acompanhados, ou melhor, quando nos habituamos a não fazer as coisas sem aquela pessoa que esteve presente durante parte da nossa vida, durante muito ou pouco tempo, e nos tornamos dependentes dela, não nos apercebemos do que estamos a perder.
É no período de transição que me encontro agora, o de redescobrir a independência e o acordar do espírito livre que vive em mim.

Sair à rua e fazermos coisas sozinhos, quando nos vemos desamparados emocionalmente, torna-se uma aventura, se o virmos através de um panorama positivo, pois caso contrário torna-se antes um tormento. Para mim, tornou-se uma odisseia interior e exterior bastante entusiasmante. Notamos e valorizamos o que de mais ordinário acontece e tornamos essas experiências vulgares em pequenos tesouros privados que nos fazem sorrir, como quando um condutor se mete connosco, as pessoas que nos abordam na rua para pedir informações, para pedir esmola utilizando métodos bastante originais que valorizam o dinheiro que damos, aqueles que nos tomam por estrangeiros, ou ainda os que apenas querem alguém com paciência para os ouvir... E não é só! Passamos a olhar com mais atenção para o que nos rodeia, apreciamos as ruas e os edifícios, o céu, as árvores, o rio, enfim, tudo aquilo que a vista alcança.

É um mundo inteiro que se abre e do qual não queremos sair. Por isso, quando me telefonam ou enviam sms que perturbam a minha paz e aventura interior torno-me bastante hostil. Pessoas que por vezes não nos ligam e passado muito tempo vêm ter connosco para relembrar o passado, outras que pensam ter ganho a nossa amizade profunda após um mês ou mesmo algumas semanas depois de nos terem conhecido, ou pensam ter conhecido... A isto, só digo: "Haja paciência!" . E a paciência não é bem o meu forte, pelo menos no que toca a estas coisas ou a certas pessoas. Não gosto de me sentir sufocada, nem pressionada, nunca fui de dar satisfações, nem de andar a rodear as pessoas. Também não gosto de cultivar sentimentos e relações que não são recíprocos e mais tarde virem tentar reavivar aquilo que já ultrapassei. Se há alguma coisa que queira, com jeito vou atrás dela e se por acaso me aperceber que me é de todo impossível conseguir no momento não encontro em mim resistência nenhuma em desistir ou adiar a 'luta'. Há momentos indicados para tudo e para falar comigo também. Há boas e más alturas e se eu respeito as más alturas dos outros gostava que respeitassem as minhas.

Neste momento estou a gozar a minha solidão. Solidão esta que tem sido bastante feliz, na medida em que me sinto livre, desprendida do dever de estar presente para alguém e de dar satisfações a esse alguém.
Por isso, vou tratando da minha vida sozinha, vou onde preciso ir sem companhia e de cada vez que o faço apercebo-me de que eu e o que está à minha volta, nomeadamente o que é novo e desconhecido, tem o potencial de me preencher e de me trazer momentos de felicidade. Como querem que abdique desses momentos para ir para casa, para os problemas da família, para levar com preocupações mal fundamentadas, para atender telefonemas que não me trarão nada de novo, para invadirem o meu espaço com histórias que, ou não têm interesse, ou não fazem bem ao espírito, como conversas tristes ou discussões e constatações de uma realidade infeliz, sem sonhos positivos para o futuro. A minha resposta é não, não abdico dos meus passeios por Lisboa, nem dos meus momentos sós, desligada de tudo o que me rodeia, a não ser o que não comunica por palavras. A única coisa que me fará comunicar é a perspectiva de sorrir, rir ou maravilhar-me com o entendimento e a companhia que o silêncio e um simples olhar podem criar quando estamos na presença de pessoas de quem gostamos e que gostam de nós, aquelas que conhecemos e que nos conhecem verdadeiramente.

(Um texto dedicado a Renato Rocha, que sempre me incentiva a escrever sobre tudo e nada)

Paixões

Um formigueiro, arrepios repetitivos que despertam a pele e eriçam os pêlos, contraem o estômago e apertam o coração. Se fechar os olhos consigo ouvir e sentir o ritmo compassado do meu coração que bate em uníssono com outro compasso, mais complexo que o meu. Se os meus olhos ficarem molhados de sal, não se impressionem, é apenas a emoção, o sentir de algo inesperadamente agradável e nostálgico que está tão próximo de mim, pois consigo sentir e ouvir esse compasso, mas ao mesmo tempo é inalcançável na medida em que não lhe posso tocar. Este momento de união de almas é tão íntimo, tão profundo que só pode ser interrompido se um dos ritmos parar, o meu ou o outro e, no entanto, mesmo quando interrompido o som da memória deixa um rasto de perenidade e, querendo ou não, aquele compasso que me deixou ou que eu deixei no exterior, continua a sussurrar no meu interior e os meus bivalves castanhos esverdeados lágrimas vertem de saudade, num desejo passivo de voltar a ouvir o timbre do meu violoncelo, sentir o instrumento encaixado nas minhas pernas, onde parecia pertencer originalmente, arrepiar-me com a vibração suave do arco de crina nas cordas metálicas, fazendo eu com o arco e ele com as cordas uma dança tocada, movimentos de valsa, mais longos, nas melodias em adagio, tango nas mais fortes e jive nas melodias em allegro e depois, quando a dança acaba e o violoncelo é arrumado e posto a um canto, fica a vontade de voltar a tocar. E isto sinto e penso quando oiço música. Talvez um dia.

Palavras

Falamos pela mesma razão que transpiramos?

O ser humano fala porque necessita de comunicar e, de facto, existem pessoas que falam pela mesma razão que transpiram, para se sentirem equilibradas, por isso, falam 'pelos cotovelos'. Exprimem tudo por tudo e por nada, para se sentirem harmonizadas consigo e com os restantes. Não sei se para essas pessoas as palavras têm algum significado pois elas pronunciam tantas e com uma facilidade tal que não entendo até que ponto pensam nelas.

Para que servem as palavras?

«São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.
Desamparados, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
creis, desfeitas,
nas suas conchas puras?»
Eugénio de Andrade, 'As Palavras' in Até amanhã

As palavras servem para elogiar, ferir, encorajar, saborear, visualizar. Servem para serem pronunciadas, provocando o efeito que o orador deseja. Se devem ser pronunciadas? Provavelmente não. Por vezes, há que deixar o silêncio falar.

As palavras têm impacto?

Têm para quem as quer ouvir e sentir porque quem não quiser facilmente cria uma barreira contra as mesmas.

Até quando são válidas?

Penso que são válidas até deixarem de ter fundamento, até serem proferidas sem sentido ou para o mal, pois as palavras existem num contexto e se esse contexto for válido, então as palavras também o são, se assim não for, as palavras perdem peso, ainda que o receptor sinta o impacto das mesmas, o que é um tema à parte, porque a validade tem de ser entendida pela razão e o impacto está implícito no campo da sensibilidade.

'Vocabularizando'

Eu, que ando junto ao chão como um pequeno saramago, fui abençoada com um demónio, o meu narrador, que me faz companhia nas horas mais solitárias, discutindo comigo os mais variados temas, assim como também me ajuda a decidir que caminho devo seguir. Com ele divirto-me, viajando pelo tempo vertical, não cronológico, o tempo simultâneo em que passado, presente e futuro não o são, sendo apenas tempo, acontecendo todos ao mesmo tempo no espaço da minha alma.
Para que tal fenómeno metafísico pudesse acontecer em mim, tive de ser persignada pelo Universo e pela relatividade e, com um abrenunso divino, etéreo, 'Fiat lux!' e um demónio surgiu dessa luz para me ensinar e acompanhar.
Agora passeio-me pelo tempo e pelo espaço, criando sonhos e vontades que me ajudem a construir o meu pequeno memorial, para que este se possa reunir em convento com os restantes memoriais da história, independentemente do seu tamanho físico ou grandeza contextual.

Pelo caminho construirei a minha passarola e elevar-me-ei ao último patamar de mim mesma. No entanto, há que não esquecer os dominicanos, cães de Deus, que se escondem por trás das máscaras e só no Carnaval podemos ter um vislumbre daquilo que realmente são, acuadores de almas pequenas, como a minha, que não ambiciona nenhum convento, somente uma passarola que voe para mim, que me encontre e que me acorde, pois eu passei demasiado tempo adormecida num mundo em que eslavos passaram a escravos.

"Faiz favô di sê felizes!"

Quando li que Blimunda tinha caído doente sem razão aparente lembrei-me de imediato da doença da alma. A doença da alma é causada por acontecimentos ou momentos da nossa vida que não conseguimos gerir, sentimentos e emoções que por serem tão fortes ou marcantes nos estafam de tal modo que a alma fica apática e a vontade de viver perde-se nessa apatia densa. Assim, uns dormem enquanto a vida passa e outros mantêm-se acordados olhando e não vendo que a vida se lhes escapa à frente dos olhos.

Blimunda foi curada com a música de Scarlatti. E por que razão foi curada pela música? Porque a música fala connosco, transmite-nos emoções e por isso curou Blimunda, visto que se uma alma apática não sente, quando invadida por emoções é brusca, mas prazenteiramente acordada. A música tocada por Scarlatti no seu cravo, que tem um timbre tão característico, tão requintado, sussurrou aos ouvidos de Blimunda e entrou sorrateiramente na sua alma gerando nela emoções que dispersaram a névoa da apatia e revelaram a vontade, uma vontade renovada que surge mais viva que antes.

Se ao menos todos os males da alma fossem curados exclusivamente com música, penso que seríamos todos felizes. E por que não? Por que não somos curados com música? Porque Blimunda, ao contrário de nós, era sensível e permeável ao que lhe transmitiam, enquanto que nós, em antítese, barramos as experiências sensoriais porque não temos tempo. A sociedade de consumo não nos permite sentir a beleza das coisas porque não nos dá tempo para parar, não há silêncio, não há vazio exterior, só frenesim, bombardeamento publicitário, vender e comprar, o que resulta no raquitismo da alma.
Sejam saudáveis e permitam-se sentir e permitam-se sentir para serem saudáveis e, como já ouvi e referi no título, "Faiz favô di sê felizes!"

E chora Blimunda

Eu, Blimunda, choro-vos pois as vossas vontades desapareceram. As vontades do campo e do mar voaram com o vento dos sonhos para um outro mundo, mais próximo de Deus. Assim, as almas das pessoas comuns deambulam vazias pelos campos e mares, fitando o céu com os dois espelhos baços que já nem chorar podem, pois para chorar é necessário sentir e uma alma vazia não sente, porque sem sonho não há vontade e sem vontade a alma fica amorfa, repercutindo-se exteriormente sob a forma de apatia mental e emocional. Por isso choro-vos porque chorar não podeis vós, sinto por vós e rogo a Deus por vós, mas a voz Dele chega trémula aos meus ouvidos. Também ele chora com o que vê, um mundo escasso de nuvens fechadas, sim, porque ainda há vontades, são as vontades dos homens de poder, que têm dinheiro e protegem-se mutuamente na injustiça e, portanto, através da injustiça controlam as almas daqueles que, perdendo a fé na terra e no céu não têm onde se agarrar e seguem os que vivem na sua própria peça de teatro, no seu cenário em talha, cortinados de tecidos ricos e pesados, ouro, jóias, festas, procissões, carros, obras, novos projectos, discursos sobre como tudo está maravilhoso. Toda esta ilusão cria nas almas das pessoas humildes um sonho falso, não da própria pessoa, mas sim impingido à pessoa que vive desamparada no desespero de uma vida de sofrimento e luta e que assim se deixa levar, arrastada nessa ilusão de passarola que esconde o mundo raquítico, que cabe num convento, o mundo em que vivemos.

'Circularidade' circular

13+5+2009+6195+33+65=5, isto é, a treze de Maio de dois mil e nove foram confirmados seis mil cento e noventa e cinco casos de gripe suína, estirpe A ou vírus H1N1, em trinta e três países, causando sessenta e cinco mortes, o que levou a OMS a declarar o nível cinco de alerta de epidemia, o que significa que a existência de uma pandemia está iminente.
A gripe suína é uma doença que se apresenta como uma gripe vulgar e é transmitida da mesma forma que a mesma, alastrando rapidamente devido à falta de hábitos de higiene pessoal e 'comunitária', como não lavar as mãos ou tossir e espirrar sem colocar a mão à frente. Essas faltas (não propositadas e sem suspeitar mal) fazem com que este género de doenças se alastre bastante rápido e por todos os cantos do planeta, devido à globalização.
No passado vivemos outras epidemias, não a uma escala global, mas que ainda assim, no contexto evolutivo da época foram catastróficas, como a peste negra no século XV, a tuberculose no século XIX, vírus da SIDA no século XX e XXI, entre outras. No Memorial do Convento encontramos um surto epidémico de peste negra que mata um número razoável de pessoas, uma vez mais resultado da falta de higiene da população.
Nisto se conclui que a vida do Homem é circular, tal como a estrutura narrativa do Barroco, pois o tema é sempre o mesmo, tendo apenas pequenas variações (estilo, arte, ciência, escala) que escondem e embelezam a 'estória' da humanidade. Assim se passam XXI séculos com capítulos bons, menos bons e maus que, se forem resumidos à sua essência, resultam num só. Uma pequena grande parte desse capítulo pode ser encontrada no Memorial do Convento: os governos e governantes representados por D. João V (que se apresenta como personagem complexa, não completamente estúpido); a condição feminina representada pela rainha e também por Blimunda (apresentando as duas formas de como as mulheres são tratadas pela sociedade: ora como seres da casa e da reprodução, ora como seres inteligentes e capazes, com outras 'funções' à parte da de «vaso de receber»), o casamento (por conveniência em oposição à união amorosa); a luta de classes e a estratificação social, que no século XVIII era por ordens, determinadas maioritariamente pelo nascimento e, actualmente, organizada por classes, determinadas, em grande parte, pelo poder monetário; as guerras; as crises económicas e políticas que culminam em revolução, sendo que revolução indica uma volta de trezentos e sessenta graus, o que significa o recomeço de outro ciclo, outro capítulo circular com o raio maior que o anterior e que apresenta algumas variações, mas cuja base é sempre a mesma: origem, a construção/reconstrução, os dilemas, os problemas, a crise e a revolução. Desta forma vive o Homem desde os primórdios da sua existência: em conflito, em crise, em círculo. Tudo isto tem o propósito de aprendizagem, é o método evolutivo da humanidade e como a circunferência é considerada a forma geométrica perfeita, talvez este método seja também ele perfeito, embora duvide, pois a circunferência XXI tem um raio tão grande como o globo terrestre (por isso vivemos numa aldeia global) e apresenta uma curva tão imensamente densa de fumos, intolerâncias, dinheiros e bombas, que julgo que poderá fazer com que o seu centro (o planeta terra) impluda, impossibilitando, não uma revolução, mas sim uma evolução.

Cai a chuva, escorrem ideias

A chuva cai algumas vezes durante a obra Memorial do convento e quando cai, cai 'cá fora' também- As palavras escorrem horizontais pelas páginas do livro e aleatoriamente escorrem as gotas da chuva, escritas na horizontal na página do livro, pela minha imaginação fora e dentro, porque é no meu cérebro, nomeadamente no hemisfério direito, que se cria o mundo do imaginário, das imagens dadas pelas palavras escritas na horizontal das páginas do meu livro, que são traduzidas singular e pluralmente, numa euforia de sentimentos, emoções e visões, pelo tal hemisfério direito, que sem o esquerdo viveria na minha cabeça atrofiado e desarmonizado (por não ter com o que se harmonizar) e em constante inquietação e devaneio, porque viver apenas através da vontade e imaginação não é saudável, há que ter o freio da razão, pelo teco do hemisfério esquerdo, para manter o tico do direito preso pelo fio que o impede de voar para longe, tão longe que se perderia no infinito do universo do fantástico e das possibilidades improváveis, enfim, as chuvas do livro continuam a cair aleatoriamente, agora a escorrer pela minha face, sim, porque a imaginação é assim, as letras do livro começam por se transformar em gotas de chuva e esborratam a página, depois a luz do nosso candeeiro apaga-se e sentimos o frio da água a bater na nossa pele e quando damos por isso já estamos molhados ao lado de Blimunda e Baltasar, que seguem o seu caminho para a morada da passarola, arrastando os pés na lama, cansados mas satisfeitos por se terem um ao outro, a companhia silenciosa de duas almas que se completam na sua humildade. No fim, quando o cansaço e o sono nos invadem, o quadro vivo formado na nossa mente projectado à frente dos nossos olhos e que nos envolve densamente, mais densa quanto mais apaixonante o livro, começa a desvanecer-se, a luz do candeeiro reaparece atrás de nós e já estamos secos e quentes, recostados no almofadão fofo, olhamos para as páginas e os borrões desapareceram, voltaram à forma original, à de linha torneada em letra. Após verificar que a realidade (se é que é realidade e não mais um sonho de um outro eu ou de outrem que fez de nós personagem principal e uma vida inteira, os 100 anos do sonhado serão só e apenas as oito horas do sonhador e quando o sonhador acordar será a nossa morte), continuando, ao verificar que tudo está como deve estar fechamos o livro, passamos a mão pela capa, pousamo-lo na mesa da secretária e vamos dormir também.

O mundo aos olhos de Deus

Acho que já está pronto para colocar a última peça, pensa Saramago olhando para baixo, para D.João V, vá põem lá, a última pedrinha de madeira é ali, não, não é aí tosco, ali, isso, agora fica a brincar com esses bonequinhos de madeira, tens aí o Papa e os cardeais reizinho. Bom, agora vamos a Mafra descansar de D. João V, hoje dei-lhe uma insónia para ver o que faria para tentar dormir, mas ele decidiu ir acabar a maqueta, às vezes cansa ajudá-lo nestas brincadeiras, vamos lá ver como se porta quando lhe encomendar um monumento a sério, um monumento com pedras de pedra, grandes e pesadas, um edifício bem maior que a sua pequena magnificência. Ora aqui temos Mafra, Saramago pega no pequeno telhado à escala 1:100 de uma casa modesta e puxa-o, a dormir no chão da cozinha, sobre um cobertor de lã grossa, ainda bem que ainda há ovelhas em Portugal que forneçam esse bem que tanto aquece no Inverno e que no Verão, se não aquece, pelo menos serve de aconchego aos ossos, para que estes não batam directamente no soalho, enfim, sobre esse cobertor dormem Baltasar e Blimunda, Onde é que eu guardei a lanterna, o dia não pode começar uma hora mais tarde, e Blimunda tem de comer o seu pão, aqui está, Saramago liga a lanterna sobre a linha do horizonte, Blimunda está a acordar, os seus dedos procuram já o pão que tem de comer antes de olhar para Baltasar, come Blimunda, come que Baltasar está quase a acordar, segundo o meu caderno tem acordado às cinco e meia. Saramago fica a apreciar aquela rotina matinal que tanto o delicia, até que os dois se separam, Baltasar sai com o pai e Blimunda fica com a mulher que a abraçou como filha e fazem os seus afazeres diários, os de homem e os de mulher.

Saramago dá um ligeiro toque no globo e vai para a Holanda, chama pelo padre Bartolomeu Lourenço que prontamente lhe responde, Estou aqui meu Deus, E a tua pesquisa, De novo na estaca zero, Pois, não te aconselhei eu a passeares pelas ruas em vez de te meteres nas universidades, esse tipo de conhecimento é demasiado precioso para ser divulgado assim, sob pena de ser censurado ou desejado para fins menos correctos, E o meu fim é correcto Senhor, O teu não suspeita mal, queres voar, queres ver o mundo da minha perspectiva, é perfeitamente razoável, mas aproveita para passear e falar com as pessoas, talvez tropeces no éter sem querer, E não mo podia dar logo, tenho mesmo de o procurar, Que pergunta a tua Bartolomeu, se eu te desse tudo de mão beijada não aprendias nada, Tem razão Senhor, diz Bartolomeu a Saramago e vendo que este se afasta interpela-o, Não me acompanha no meu passeio, Não posso, quer dizer, posso e não posso, sou omnipresente, mas neste momento estou a documentar o que se passa neste mundo a pessoas que como tu não têm capacidade de entender a vida e o tempo como algo simultâneo por isso tenho de ir, Entendo, embora esse conceito seja de facto difícil de conceber, Vocês são limitados, existem coisas que não compreendem na sua totalidade pois o corpo enquanto massa orgânica, biológica e portanto, densa, não permite vivenciar tudo aquilo que o universo e eu, vosso criador vos tenho para oferecer, Certo Senhor, então adeus, Adeus Bartolomeu, e não te esqueças que estas nossas conversas não são para ser divulgadas ao povo, ainda não estão preparados para voar, Bartolomeu segue o seu caminho com um ligeiro sorriso nos lábios e Saramago continua a viajar os dedos pelo seu globo, brincando com as suas marionetas vivas, as suas personagens humanas, ora deixando que elas vivam por si ora criando obstáculos que condicionam as opções de vida das mesmas.

Saramago como Deus do mundo do Memorial do Convento, entretendo-se com a sua maqueta gigante.

Escrever-Escrevo-Escreve

[Escrevo para] «tentar entender, e porque não tenho nada melhor para fazer». Esta foi a frase captada pela Folha de São Paulo, um jornal brasileiro a 4 de Fevereiro de 2007, numa entrevista feita a Saramago pela Efe. No entanto, no Memorial do Convento o narrador (e, portanto, o autor) informa-nos que escreve para dar voz aos oprimidos, aos que não são mencionados nos livros de história.

Escreveu, então, uma estória, porque não tem outra coisa melhor para fazer a não ser utilizar a sua imaginação e arte 'prosaico-lírica' para tentar entender o mundo que o rodeia, estabelecer uma ponte entre o passado e o presente e fazer uma apreciação crítica e pessoal, por meio de uma personalidade complexa que humilha inteligentemente e implacavelmente aqueles por quem nutre antipatia ou cuja maneira de estar no mundo o incomoda e simpático para os que pensa merecerem mais do que têm, ou seja, os oprimidos, os que trabalham durante a vida inteira, passando por muitas privações e necessidades sem serem devidamente valorizados, ficando apenas escrito na nossa memória, a História, o nome daquele para qual trabalharam que, no caso do Memorial do Convento, será o rei D. João V. Desta feita, Saramago faz uma lista de Antónios, Bernardos, Carlos, Dionísios, Estevãos, Fernandos, Guilhermes, Hugos, Ipólitos, Joaquins, Luíses, Manéis, Natércios, Óscares, Paulos, Ricardos, Sérgios, Tiagos, Urbanos, Vicentes, Xavieres e Zacarias além de acompanhar a vida de Baltasar e Blimunda, apresentando os heróis da história e da estória e o quadro social da época, fazendo, de certa forma, alguns paralelismos com o presente (que pela data da criação da obra já é passado, mas que continua e continuará, decerto, actual porque os tempos mudam, a civilização progride científica e tecnologicamente, artisticamente e culturalmente assim como a mentalidade também evolui [embora muito lentamente]. Mas existe uma massa de valores 'inconscientes' tendenciais, como a exploração, discriminação social, falta de respeito [tanto pelo próprio como pelo outro], recorrência à violência física e verbal e tantos outros que resistem ao tempo cronológico e à história e por isso, serão sempre assunto de reflexão e, em Saramago, de ficção reflexiva).

A meu ver, Saramago não fala porque prefere escrever e assim, fazer passar as suas crenças e posições de forma directa, mas subtil, através dos romances e do seu carismático narrador. Fá-lo para entender e para que entendam, introduzindo valores e críticas em textos que a pessoas tenham prazer em ler. Assim, desabafa e talvez, eduque quem o lê, ao fazer com que as pessoas leiam e releiam as longas e belas frases, umas porque delas perderam o sentido e outras porque gostam de saborear o belo, ainda assim lêem e talvez, mas só talvez, porque provavelmente eu e outros tantos leitores somos excepção, pensem no que foi escrito.
(Esta ideia poderia continuar a ser desenvolvida, como muitas outras presentes neste blog, mas por agora, fica/ficam por aqui. Pergunto-me como abordarei estas questões daqui a uns tempos, quando tiver mais experiência de vida).

Reflexão intercalar

Construindo a minha passarola em forma de convento um dia de cada vez, colocando pedras todas as semanas, cada uma mais minha que a outra, mais lapidada pela minha expressão, mais densa devido aos meus pensamentos, mais próxima do meu presente.
Penso que as últimas seis publicações deste blog representam parte da minha evolução pessoal e também da minha expressão. Com Saramago apercebi-me mais uma vez de quão longe me encontro de me encontrar e de chegar à perfeição, se não a geral, à minha perfeição.
Gostei muito de escrever durante estas semanas, porque estive mais ligada ao mundo exterior do que é habitual em mim e tentei exprimir o que sinto em relação ao que me rodeia o melhor possível. Também gostei bastante de escrever sobre o Memorial do Convento e tenciono escrever mais e melhor sobre o mesmo, pois é um romance com muito potencial de reflexão a vários níveis.
Deste modo, considero que os resultados até agora foram positivos.

Narrador?

Autor - criador, a quem se deve a criação de uma obra.
Narrador - Aquele que narra
Narrar- expor, contar, historiar

Segundo Saramago nenhuma obra tem narrador, ou seja, na arte, quer ela seja literária ou plástica, não existe um intermediário entre o autor e o público.

Se o autor é o criador e cria um narrador para contar uma história, escolhendo as suas qualidades, ou seja, se esse narrador saberá tudo sobre o mundo da obra ou se vai saber apenas parte, se vai comentá-la ou vai ser objectivo, se se vai envolver ou se vai manter uma distância, isto é, se cria uma personagem para contar aquilo que ele criou e que terá de saber tanto quanto o próprio criador para historiar, então o narrador é o próprio autor, é parte dele.
O narrador é uma personalidade criada através da própria personalidade do autor para contar uma história ou transmitir uma opinião e mesmo que as características dessa personagem não se identifiquem imediatamente com as do autor, acredito que seja parte sua, como um heterónimo. Não é concebível, para mim, separar autor e narrador pois estão intimamente relacionados, visto que a perspectiva da história que o narrador transmite é a do autor. Os dois são um, sendo que o narrador pode ser um fragmento do autor, o que nos remete para a crença de Fernando Pessoa de que somos plurais, capazes de nos desmontar em vários seres, se o quisermos.

Assim, não posso concordar nem discordar, pois há narrador, mas este é sempre o seu autor.

Passado e Presente

Estava nossa majestade o rei D. João V no seu gabinete sumptuoso, rasgado por dois janelões ladeados por cortinas tão longas que as suas franjas douradas descansavam no chão de mármore, repleto de estantes com livros nunca abertos e um globo terrestre no centro da sala, globo este que tem duas cruzes vermelhas, uma grande sobre o Brasil e outra mais pequena sobre o continente africano, marcando desta forma os locais de onde provêm as riquezas que abastecem o reino. Bom, estava D. João V dormitando e babando no seu cadeirão de veludo vermelho, em frente à secretária de pau-brasil, totalmente adornada, quando entra pela porta o ministro real das finanças, Vossa Senhoria, diz o ministro real das finanças, Huh, ah, diga ministro, diz el-rei limpando o fio de baba que lhe escapava pelo canto da boca, Bom, trago-lhe as últimas contas do reino vossa excelência, Diga lá como vão os meus bens, Pois, majestade, não estão muito bem. As receitas do reino estão a cair e, se me permite, aconselhava-o a investir no país, disse o ministro, Hmm, entendo. Prossiga, ordenou o rei, Eu penso, vossa majestade, que vossa excelência deveria investir na agricultura e nas últimas inovações industriais, aconselhou o ministro, Ah, pois claro meu caro ministro, sei exactamente o que fazer. Vamos construir um mosteiro em Mafra, Para quem, vossa senhoria, Para os frades franciscanos, Para quê, Para eles lá viverem. A rainha engravidou, tal como eles disseram e eu fiz uma promessa, Vossa excelência, e a agricultura, A agricultura... Ah, já sei, vamos construir um aqueduto em Lisboa, agora vá falar com os restantes ministros. O ministro retirou-se e el-rei foi para a sua mesa favorita, a que tem assente a sua maqueta da Basílica de S. Pedro.

Estava o primeiro ministro José Sócrates com o seu nariz sentado na secretária do seu gabinete, olhando para o monitor do seu magalhães, quando entra o ministro das finanças, Então Zé, estás bom, Estou bem Teixeira, que queres, Olha pá, trago-te os novos números, Estou a ouvir, Então, há 450000 desempregados e há mais duas empresas em risco de falência, a agricultura está cada vez pior, assim como as indústrias, Eu tenho a solução, meu caro Teixeira, Então Zé, Vamos construir um aeroporto na Ota, Oh Zé, mas estamos em crise, É verdade, já me tinha esquecido, então vamos construir um TGV. Agora vai falar com o Lino que eu ainda tenho muitas coisas para fazer. Teixeira sai da sala e José Sócrates volta a concentrar-se no ecrã do seu magalhães. Está a jogar solitário, já só falta colocar os reis nos naipes certos. Acabou, finalmente, Ena, acabei... Porreiro pá.

O espaço e o tempo são relativos,
Eu perto de ti, tu distante de mim.
Vejo-te, teus longos cabelos morenos,
Travessão que os doma,
Que indomável é a tua natureza de mulher.
A tua silhueta fluida como tinta da china sobre papel
Plana pelas ruas, qual andar divino,
Que me faz parar e admirar,
Como pincel que percorre vagarosamente a obra de arte.

Viras-te.

Oh! Blimunda minha!
Tu que com mero olhar me despes de mim
E expões o meu sangue quente que lateja consonante com o ondear dos teus cabelos.
Blimunda! Teus olhos profundos da cor da tua alma,
Que tudo em mim vêem e não me deixam mentir,
Eles que me percorram como eu te percorro,
E descubram o que eu não consigo descobrir em mim.

Pontuação

Frase (vírgula) oração (vírgula) oração (ponto)


Assim começa, desenvolve e finaliza Saramago as suas obras, só e apenas com vírgulas e pontos. A consequência superficial desta inovação são páginas pesadas, densamente negras, que eventualmente terão um avanço, um rasgo de branco puro ao centro da página par e outro no fundo da página ímpar. A outra consequência, aquela para quem não é demovido de ler o livro apesar da sua aparência negra, é a de um ritmo de leitura bastante 'rápido', no sentido de se procurar um ritmo oral natural, falado.


São estas palavras que os alunos ouvem naquela sala sem paredes, com tecto frondoso e chão relvado. Os objectivos tiram notas mentais, dactilografando a informação na tábua da memória, secção escolar, alínea português. Os subjectivos pegam no parágrafo e levam-no pela mão para o passeio do inconsciente. Acompanharemos os últimos.

Só e apenas vírgulas e pontos, diz para si, A vírgula e o ponto constituem a base da pontuação. Pode-se tirar tudo, mas não podemos tirar a vírgula e o ponto! Isto porque estão em tudo, encontramos pausas curtas e longas em tudo, a pausa do anúncio da kitkat, o dormir e o antes de acordar, a alternância entre o inspirar e expirar, o pestanejar (vírgulas sucessivas e rápidas), as cadências à dominante e as cadências perfeitas, os goles de água e o último ahhh da garrafa. Tudo tem pausas, até o nosso andar tem um ritmo próprio, pensa para si exaltado, Acho que o meu andar é 'virgulado', porque eu até ando relativamente rápido, já o da minha professora é mais 'pontuado', mais sereno. É, é isso, tenho um andar virgulado, pensa sorrindo para si.

Os companheiros separam-se. O aluno volta para a relva e o parágrafo perde-se nas ruas da memória.

A matéria e o sonho

«Agora avançam os carpinteiros, com maços, trados e formões (...)»

Saramago, José. Memorial do Convento

Assim foi o passado Sábado na sede dos escoteiros. Logo de manhã, pegámos nos serrões, machados, formões e grosas e, até ao fim da tarde erguemos uma estrutura, um segundo andar que faz lembrar a casa da árvore, porque alguns toros ainda babam seiva cor de mel e cheiram a verde. Mas esta construção semelhante à do convento de Mafra, sólida, maciça e perene representa outra ainda maior, a da passarola, do sonho tornado realidade. Este sonho, pelo menos como eu o vejo e sinto, é a construção de um grupo digno de ser chamado escoteiro: íntegro, com pessoas verdadeiras, trabalhadoras, alegres, companheiras, motivadas, respeitadoras, altruístas, enérgicas e com tantos outros adjectivos que vos assaltem a memória quando pensam no escotismo. E se me disserem que o meu sonho é utópico respondo que a construção da passarola também era utópica e Leonardo DaVinci tinha, para os seus contemporâneos, uma imaginação muito fértil ao conceber os estudos para as suas passarolas e, no entanto, a passarola e os esboços de DaVinci passaram a aviões e helicópteros e voaram, passando pelos planos ficcional e fantástico de Saramago.

O meu sonho e ambição por uma sociedade melhor é como a passarola, não só por ser um projecto considerado por muitos impossível, mas também porque tal como a máquina necessita do éter para planar, também a sociedade necessita de se tornar mais etéria e distanciar-se da matéria para evoluir e, se os meus desejos são passarolas, então eu sou o seu DaVinci, o seu arquitecto louco e divagador, divagador, divagador, divagadora. E se divago!